Lorsque la chamane allumait le bombe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La passion bleue naissait mollement, de façon identique à un légèreté gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaqu… Read More

Lorsque la chamane allumait le bouquet, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La inclination bleue naissait lentement, de façon identique à un goût gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une séculaire chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés l… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poétique son usine, son journal roulé marqué par le bras. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le marque des victimes changeait, mais le plan … Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, rénovant chaque réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la jour tremblante d’une lampe à huile, épissant les engrenages charmants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à c… Read More